Buscando entre mis cosas alguna cosa que ahora no recuerdo, encontré un álbum de fotos viejo. Defino "viejo" como mi niñez, porque en la cuna de mi adolescencia compramos nuestra primer cámara digital y dejamos en el fondo del cajón de cables y cargadores el vejestorio a rollo.
Ahí encontré fotos de una visita a un zoo, del día que nos mudamos a mi actual casa, de mi Primera Comunión y de un desastroso y embarazoso acto escolar.
En mis ojos las lágrimas pedían libertad. Esas sonrisas congeladas en papel escondían más de lo que cualquier presente en esas fotos podría sospechar.
Las veces que esos regordetes y sonrosados cachetes fueron surcados por lágrimas; o esos oídos siendo bombardeados por burlas viles y asquerosas risas; ese cuerpo relleno en exceso pidiendo un abrazo, o simple compañía...
Sólo quería que me aceptaran, me quisieran, ¡me escucharan!
Tuve mis amigos, sí. Y, entre ellos, yo empuñaba lápiz y papel. Yo leía. Yo imaginaba un futuro distinto cada día.
Pero esos días se fueron, los amigos cambiaron. Y éstos también leen, escriben y dibujan. ¡Y mucho más!
Dejé de tener algo especial, algo que solo yo pudiera hacer, algo propio. Ya no me necesitan, no soy indispensable, ni particular. Ahora soy de lo ordinario.
La mayoría del tiempo pienso que no sirvo para nada, que sólo me dedico a existir. Sólo respiro. Sólo como.
Que, haga lo que haga, no voy a ser "alguien".
Nadie me va a necesitar para "aquello", o me va a querer por lo "otro". Tal vez sea una visión en dónde me utilicen por lo que sé hacer y no me quieran por quién soy...
Me pregunto si llegará alguien, se cruzará en mi camino y me hará olvidar esos feos recuerdos, esos kilos de más y me hará sentir servible, que soy alguien.
Que está bien no saber tocar otro instrumento más que la flauta dulce y que es normal odiar tu cuerpo o querer comer todo el día.
Y que me haga entender que no hace falta destacar en algo para recibir el amor de una persona.